Infância
(ou o perfume do primeiro jasmim)
Ele me sorriu;
Ela não tem medo de mim;
Ele é meu;
Ela me provoca;
= eu amo.
Adolescência
(ou a arte de sangrar)
Ele me faz sofrer;
Ela não me quer;
Ele me ignora;
Ela me faz sonhar;
Ele realmente entende (ou quase);
Ela me acende;
Ele quer me guardar numa caixa;
Ela me dilacera entre os dentes;
Ele/ela: 7 portas fechadas;
= eu amo.
Maturidade
(ou as belezas do caminho)
= Amo.
7 anos depois - uma bacia.
Há 3 anos
6 comentários:
Ah, e não é que é bem assim mesmo, Ana?! Adorei!
Hahuahua gostei desta! Muito criativo, nunca vi parecido.
Antes que me pergunte quem sou, a Dila passou-me seu blog e estou dando uma olhada. (:
~S'
http://poetificar.blogspot.com
E na velhice?
AmaAna?
Ah, nada como as belezas que só a maturidade nos permite enxergar, embora estejam aí desde sempre.
a amor rouba a certidão de idade.
(palmas)
hehehe
amor que sai faísca.
Ana, já tentou um canibalismo amoroso?
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